□ 范荣跃

太行山下的春天总是来得迟些。当山外的桃花早已谢尽，我们学校的垂柳才懒洋洋地抽出新芽。两排青砖教室中间，那条砖铺的甬道两侧，垂柳枝条一天天变得柔软，像少女的发丝在风中轻轻摇曳。

那时的我，总爱在课间溜到柳树下。手指轻轻一掐，就能感觉到柳枝里流动的生机。选一枝粗细适中的柳条，小心地拧动，让树皮与枝干分离，抽出白生生的木芯，剩下的树皮筒便成了天然的笛管。再用小刀在顶端削出吹口，一支柳笛就做好了。这手艺，是我们山里孩子与生俱来的本领。

春天，我的课桌抽屉总是藏着几支柳笛。有时上课走神，手指不自觉地摩挲着它们粗糙的表面，想象着下课后的欢快时光。老师转身写板书的间隙，我常偷偷望向窗外，看着柳条在风中起舞，仿佛能听见它们在召唤。

放学后，我们几个要好的小伙伴总爱聚在柳树下。起初，大家各自吹着不成调的曲子，断断续续的笛声此起彼伏。渐渐地，不知是谁起了头，我们开始试着合奏。记得那是个明月夜，银辉洒在甬道上，像铺了一层薄霜。我们吹着吹着，忽然发现柳笛声竟与《英雄儿女》的调子非常契合。于是，你添一段，我加一节，竟吹出一首属于我们自己的曲子。我们叫它《家乡的小河》，因为笛声婉转时，像极了村边那条潺潺的小溪。

柳笛声声里，春天悄然流逝。我的成绩一直名列前茅，可心里总惦记着那几支柳笛。有时夜自习结束，我独自站在柳树下，吹起那首《家乡的小河》。笛声在夜空中飘荡，带着少年的心事，飞向遥远的山外。月光透过柳枝，在地上投下斑驳的影子，仿佛五线谱上跳动的音符。

那年夏天，我收到了大学录取通知书。临行前夜，我又一次来到柳树下。月光依旧，柳枝依旧，只是我的柳笛声里多了几分惆怅。我吹了一遍又一遍，直到喉咙发干、手指发麻。我知道，这也许是我最后一次在这里吹柳笛了。

城市里的春天来得早，去得也快。高楼大厦间，偶尔也能见到几株垂柳，却再难寻到适合做柳笛的枝条，即便能找到，也没有了当年的心境。夜深人静时，我常常梦见那两排教室，那条砖铺的甬道，还有月光下随风起舞的柳枝。梦里的柳笛声依然清亮，却总是吹到一半就醒了。

去年春天，我特意回到母校。教室已经翻新，甬道铺上了水泥，唯有那几株垂柳还在。我站在树下，听着风吹过柳叶的沙沙声，恍惚间又听见了当年的柳笛声。那些不成调的曲子，那首《家乡的小河》，还有月光下少年们纯真的笑脸，都随着柳笛声远去了。

如今，每当我看见垂柳，总会想起那些春天。柳笛声虽已远去，但它永远是我生命中最动人的乐章。它承载着一个山村少年对远方的向往、对未来的憧憬，还有对故乡最深的眷恋。那些在月光下飘荡的旋律，早已融入我的血脉，成为我生命中最珍贵的记忆。

春去春又来，柳枝依旧年年新绿。只是不知现在的孩子是否还会做柳笛，是否还会在月光下吹奏属于他们的歌谣。而我，只能在梦中重温那支柳笛，在记忆里寻找那个在月光下吹笛的少年。